Categoría 2 – Relatos de personas que enfrentan un problema de salud mental • PORTUGUÉS

Sinfonia em Cinza-Menor

Sinfonia em Cinza-Menor

Ela era feita de névoa e de ecos. Carregava no peito uma sinfonia dissonante, composta por batimentos irregulares e silêncios densos demais para serem ouvidos. O diagnóstico — Transtorno de Ansiedade Generalizada — foi como a assinatura em um quadro que sempre estivera ali, mas que ninguém ousava nomear. A sertralina pintava seus dias com traços de estabilidade, e o clonazepam, quando necessário, velava as noites em que o caos ameaçava transbordar.
Mas havia sombras que nem os remédios sabiam decifrar. Eram sombras antigas, gravadas a sangue e lágrima, como um quadro de Goya — escuro, pulsante, brutal. A lembrança dos irmãos a espancando, das palavras cortantes como estiletes, do exílio imposto pela própria família, fazia de sua alma um vitral partido. O amor que deveria acolher, torturava. Narcisos quebrados diante do espelho.
Seu lar agora era outro. Um abrigo erguido com gestos gentis e olhares compreensivos — o marido, esse único farol em um mar turvo. Ele era sua “Nocturne” de Chopin: melancólico, sereno, feito para embalar almas inquietas. Mas mesmo ali, entre os lençóis brancos e os cafés quentes, a ansiedade se insinuava como uma neblina lilás, belamente traiçoeira.
A cada manhã, ela se vestia de coragem. Com o rosto pálido diante do espelho, passava o batom como quem desenha resistência. Era uma mulher feita de cores contrastantes — o azul escuro da dúvida, o roxo da introspecção, o vermelho súbito do pânico, e o cinza perene da preocupação. Uma aquarela em eterna tempestade.
Ela habitava uma realidade onde as emoções tinham textura: — O medo, um veludo rasgado. — A tristeza, uma chuva constante sobre tela de óleo. — A esperança, um clarão tímido no fundo de um quadro expressionista.
No jardim de dentro, flores ambivalentes. Rosas negras com espinhos de infância. Lavandas que nasciam no toque calmo do marido. Margaridas de papel, frágeis, mas determinadas a existir. E violetas, pequeninas e firmes, que resistiam ao inverno da alma.
Poucos compreendiam que o pavor não era escolha. Que não bastava sorrir, respirar fundo, pensar positivo. Ela vivia sob uma constante ópera de fundo “Bela Lugosi’s Dead” sussurrando nas entrelinhas do dia, e “How Soon Is Now?” questionando suas madrugadas. A ansiedade era seu acompanhante indesejado, o fantasma que murmurava nas frestas da porta, uma presença em preto-e-branco em um mundo que exigia cor vibrante.
Mas ela resistia. Com mãos trêmulas e um coração em guerra, ela plantava mais flores no seu jardim interno. Sabia que sua existência era como uma pintura de Frida Kahlo — bela, sofrida, resistente. E, mesmo em meio às sombras, ela seguia compondo sua própria sinfonia. Em cinza-menor, com notas de dor, mas também com acordes sutis de esperança.

Yo y la COVID

No es fácil superar la depresión, y cuando se instala, abre las puertas a otras enfermedades. Así fue como el COVID llegó a mi vida y, hasta el día de hoy, sigo sufriendo sus secuelas.

Autista

Fim da Linha

Labirinto de mim

Labirinto de Mim
A depressão é um labirinto
dentro de nós mesmos.
E, ao entrar nesse labirinto,
a porta de entrada desaparece.
Começa, então, o desespero,
porque você quer sair
daquele lugar tão caótico,
mas não encontra a saída.
As coisas acontecem rápido demais,
numa velocidade impossível de acompanhar,
como um carrossel desgovernado
no qual você tenta subir,
se divertir como os outros.
Eles parecem felizes —
pelo menos, é o que aparentam —
mas você não consegue subir.
O carrossel gira rápido demais.
Você desiste.
Resolve andar mais um pouco
pelo labirinto.
De repente, encontra rostos conhecidos,
amigos até,
mas eles não te veem,
não te ouvem.
Você tenta gritar,
mas a voz não sai.
Como num pesadelo,
você se torna invisível.
Ninguém pode te ajudar.
Você chora,
sentindo-se sozinha,
desamparada.
Pensa nas promessas de ajuda,
em todas aquelas pessoas
que disseram que estariam lá.
Mas percebe, enfim,
que elas nada podem fazer.
Só resta procurar seu caminho
sozinha.
Você caminha mais um pouco.
Essa parte está escura demais.
Mesmo assim, entra.
Não foi uma boa ideia.
Seus pés começam a afundar.
Vem o desespero.
Você afunda.
Não enxerga onde está.
Você chora, pensando:
«Será esse o meu fim?»
«Ninguém vai me ouvir?»
«Ninguém virá me ajudar?»
Você se debate,
mas só afunda mais.
E pensa, de novo:
«Será esse o meu fim?»
Morrer no labirinto de mim?